Ningún antepasado me sonroja.
Soy nieto de pechero y campesino,
mi sangre no es azul, es sangre roja.
Es sangre que escribió su pergamino
con sudor de labranzas a destajo
moliendo su prosapia en su molino.
Vengo de la raíz, vengo de abajo,
mi alcurnia se remonta
a Adán y Eva
y tengo a gala ser del pueblo bajo.
Por eso estoy del lado da la gleba,
con razón y tesón, siempre a su lado,
viendo como su mar crece y se eleva
en espumas de amor desesperado.
Llueven noches sin luz sobre mis hombros
y a un sueño de futuro voy atado
por años de dolor, siglos de escombros.
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